VioliniDistanti

Spazi aperti, tagliati da correnti fredde

Giocano con la mia pelle, mescolano i pensieri

Dentro tremo, sotto il peso delle mie storie maledette

Abbarbicato alla schiena morde la nuca, il mio ieri

Che di pensiero e quiete precede nella catena

E di natura pinge con malfidata falsità la sua opera

Un occhio vede oltre l’ostacolo, l’altro geme nella pena

Come il travaglio natale non v’è tempo ch’altro s’adopera

Una lancetta stagliata sul nulla, greve ne è della mia anima

Che vorrei si strapparla d’un attimo, come una veste logora

E coi piedi nudi e le mani ferite vincere il monte e superarne la cima

Per veder crescere sulla schiena le ali e scoprirmi figlio del creato

Allargar a tal punto le braccia da stringere ogni creatura dell’Infinito

E perdere coscienza di me, come Egli chiede dal giorno in cui son nato

Un volo sconosciuto all’uomo, stellato di ferite, a me non è più ardito

Bendice il pungere senza pietà dell’essere senza testa, schiavo del fato

Ma dentro una luce brilla potente, io non son nato per perire invano

A lui dedico ogni moto ed ogni energia latente

Che il Figlio è il seme, e nel Seme il Padre cela la sua benedetta Mano

Come una meraviglia che si rinnova morente

 

La vittoria, la Croce, il monte e l’ultimo gradino

Mentre m’avvicino indugio e chiudo gli occhi

 

Cosi la sera vien notte e dalla notte sboccia il mattino

Con le sue nebbie morbide e fresche che danzano alle finestre

Accade che d’un balzo son altroquando quel che sono non ero

E la visione si estende come in primavera il profumo di ginestre

Raggiungendo ogni angolo di un universo divenuto a misura

Tal che io ora son Esso ed Esso mi colma lungo i miei limiti

Ora son niente e son tutto, solo il sentimento sopravvive e perdura

Perchè esso è divino ed immortale, producendosi in echi infiniti

Diretti in ogni direzione, ora fior di rosa ora viva radiazione

Il segreto della vita è disvelato, ora so perché sono nato

 

 

Questa è l’antica cantilena di un uomo che muore

Che indegno mi trova a vestirne il cantore

Questa è la chiave del segreto Eterno

E del dicotomico scibile alterno

Ch’a voi mortali non è data conoscenza

Se non qualità e profumo in poesia e scienza.